Das (eintägige) Abenteuer eines Universitätsprofessors in einem Gymnasium in Cagliari

  Gestern hat mich meine Uni auf eine scu geschickt   Gymnasium, um Kindern zwischen 16 und 17 Jahren Unterricht zu erteilen.
Ich habe mich sorgfältig vorbereitet.
Ich habe Texte, Videos, Bilder vorbereitet.
Ich fühlte eine zusätzliche Verantwortung gegenüber dem gewöhnlichen Universitätsunterricht.
Um 8.45 ging ich durch das Schultor. Es war, als würde ich dreißig Jahre zurückgehen, als ich anfing, direkt in den High Schools der Insel zu arbeiten.

Der erste Eindruck ist immer bei den Dingen und es war genau so wie am Anfang. Schulen sind keine hässlichen oder vernachlässigten und ungepflegten Gebäude. Aber sie sind fast nie schöne Gebäude. Sie sind nie schmutzige Gebäude, aber sie sind fast nie vollkommen saubere Gebäude. Es ist nicht klar, warum, aber damals wie heute trägt das Betreten einer von vielen frequentierten Struktur die Narben eines von niemandem als ihren Ort anerkannten Ortes eines zwangsweisen und vorübergehenden Aufenthalts. Und als ich die Auffahrt entlangging, hallten die großartigen Worte von Pino Danieles Napul'è in meinem Kopf wider: Napul'è una carta chitarra / e nisciunu se n'importa.

Haupthalle. Bemerkenswerter Blick, aber dann kommen die Details. Der Projektor ist etwas in die Jahre gekommen, der Ton ist nicht der beste (und für einen Sprach- und Linguistikunterricht nicht der beste), aber das Personal ist sehr höflich und effizient (die Empfehlung, vor der Erholung die Toilette zu benutzen): alles ist erledigt. Kurz gesagt, das verfluchte Gefühl der Unsicherheit und Zerbrechlichkeit, das an der Schwelle erlebt wird, wird verstärkt.
Dann kommen die Jungs.
Vielleicht habe ich zu viele mittelalterliche Texte gelesen; vielleicht trage ich die Spuren meiner Rebellion gegen die Dekadenz – eine Geißel –, als meine Kollegen Huysmans und Wilde lasen (ein anderer machte sich aus Hingabe an den schrecklichen und sehr rassistischen Lehrer der Zeit daran, den großen Plagiator D'Annunzio zu lesen) und Ich habe den kleinen Band des Kleinen Prinzen zur Schau gestellt, der von Gide als die epische Reaktion auf die Form der Selbstgefälligkeit des Zwielichts erkannt wurde, aber ich liebe immer noch den Mut, die Freiheit, das Heldentum der Jugend.
Ich sehe ihnen in die Augen. Ich suchte sie lachend und wild, wie Perceval vor dem Duell mit Cavalier Vermilion, und ich fand sie abgeschirmt, mißtrauisch, maskiert von Müdigkeit und Sättigung, ohne Grund.
Die Haltungen. Die Haltungen waren Manifestationen von Seelenzuständen. Da waren die Liegen; da waren die Gierigen; es gab die kalten Verbindungen und die lebenswichtigen Verbindungen; da waren die besorgten Witze; Da waren die Vorsichtigen. Die aufmerksamsten waren ausschließlich an Orten, die einem direkten Blick nicht zugänglich waren: Sie mussten nach ihnen suchen.
Die Lehrer waren vorsichtig; nur wenige begrüßten mich und erst am Ende verschmolz die offizielle Maske zu einem Lächeln.
Eines fehlte: Hoffnung. Wir haben alle unseren Teil dazu beigetragen, aber hoffnungslos, als würden wir ein obligatorisches Ritual durchführen.
Gestern hatte ich die Bestätigung, warum auf Sardinien keine Kinder mehr geboren werden.

Dann, endlich, als ich meinen Computer wieder in meine Tasche steckte, erschien ein Junge mit leuchtenden und lebhaften Augen, geradem Rücken und gerader Seele, um mich zu fragen, wo ich unterrichte, und mir genau ins Gesicht zu sehen. Perceval hatte sein Pferd genommen, sich von der Menge gelöst und kam, um mich zu begrüßen. Ich ging mit einer Hoffnung weg.

Paolo Maninchedda – Universität Cagliari