Family Act: Alessandra Caratis vernichtender neuer Roman

Zunächst eine Familie wie so viele andere, auf ihre Weise unglücklich. Ein präsenter, aber unsicherer Vater, eine abwesende, exzentrische Mutter, eine Tochter, hin- und hergerissen zwischen Glück und Treue. Überall Risse, doch sie werden von kleinen Momenten der Normalität überdeckt, vom Leben, das weitergehen muss. Dann, eines Tages, zerbricht alles, für jeden auf seine Weise, und unter den Trümmern bleibt sie zurück, das kleine Mädchen, das sich alle wünschten und das niemand genug liebte; sie, das Herz eines Körpers, der nicht mehr existiert.

Alessandra Carati schildert in „Atto di famiglia“ (Neri Pozza, 2026, 18,00 €, 180 Seiten, auch als E-Book erhältlich) mit ihrer gewohnten, einfühlsamen Klarheit das dramatische und doch mögliche Ende einer Familie. Sie lässt dabei die oft widersprüchlichen, aber nicht weniger wahrheitsgetreuen Versionen aller Beteiligten zu Wort kommen. Ein erschütternder Roman, der uns zeigt, dass das Böse nicht immer auf Gewalt hinweist, sondern sich auch hinter Schweigen, Feigheit und Lügen verbergen kann.

Wir haben Alessandra Carati gefragt, wie wir die Familie, die die Hauptfigur ihres Romans ist, definieren könnten:

Der springende Punkt ist gerade die Unmöglichkeit, es zu definieren. In der Fiktion bewegt man sich nicht innerhalb von Kategorien; man erkundet konkrete Objekte, konkrete Personen, konkrete Situationen, jede mit ihrer eigenen Natur und Realität. Und aus diesem Grund entziehen sie sich einer Definition. Beim Schreiben des Buches habe ich bewusst Begriffe wie „toxische Beziehung“, „dysfunktionale Familie“ oder „Missbrauch“ vermieden, weil sie zu vage sind und die Vielfalt und Einzigartigkeit dessen, was in einer bestimmten Familie geschehen kann, nicht vollständig erfassen. Wenn die Geschichte auf der Ebene der minimalen Dinge, des Kleinen, des Nichts bleibt, aus dem unsere Tage – unser Leben – bestehen, können wir die Distanz sogar verringern und uns in diesen Figuren wiedererkennen, wenn auch nur in geringem Maße.

Worin ähneln sich Vater und Mutter und worin unterscheiden sie sich?

Auf den ersten Blick scheinen sie zwei Charaktere zu sein, die völlig unterschiedlich funktionieren und die Welt sehr unterschiedlich wahrnehmen. Betrachtet man die Zitate in den Epigraphen, die ihre jeweiligen Kapitel einleiten, fällt auf, dass sie zwei gegensätzliche Jahreszeiten erwähnen – Sommer für ihn, Winter für sie –, doch in beiden wird dieselbe Gefahr beschworen: die Möglichkeit, getötet zu werden. Letztlich bewegen sich beide auf derselben Achse der Beziehung, der Herrschaft, und nehmen abwechselnd deren zwei Pole ein – den Herrschenden, den Herrschenden. Keiner kann dem anderen entkommen. Sie verkehren Zuneigung ins Gegenteil, bis sie sich verfestigt und dauerhaft wird. Sie bleiben ihr Leben lang in gegenseitigem Groll gefangen.

Wie geht die Tochter mit den Geschehnissen in ihrer Familie um?

Die einzige unschuldige Figur ist die Tochter; allerdings nur anfangs, als sie noch ein Kind ist. Als der Leser ihr zweimal begegnet – mit zwanzig und dann mit siebenunddreißig –, erkennt er, dass auch sie die Beziehungssprache ihrer Eltern erlernt hat. Sie wiederum ist darin geübt geworden, die Aggression, die sie miterlebt hat, selbst auszuleben und sie sogar gegen sich selbst zu richten. Sie hat gelernt, das Beste aus ihrer Kindheit zu machen und jeden Vorteil auszunutzen, den ihre Rolle ihr bietet. Als sie zufällig jemandem außerhalb der Familie begegnet, entdeckt sie, dass die Beziehungen zwischen Menschen anders sein können und dass sie ein neues psychisches Alphabet entwickeln kann.

Wie viel von dem, was wir „Liebe“ nennen, ist in Wirklichkeit ein Kontrollbedürfnis?

Es besteht ein seltsames Bedürfnis, das, was in der Erfahrung stets als trügerisch erscheint, sprachlich zu trennen, als ob ein reines Gefühl in der Wirklichkeit existieren könnte. Manchmal sind es gerade die Menschen, die uns am nächsten stehen, gegen die wir tiefen Zorn oder Groll hegen. All diese widersprüchlichen Kräfte existieren in uns im selben Raum und – manchmal – gleichzeitig; ohne sich gegenseitig aufzuheben, ohne sich aufzulösen. Genau das geschieht mit der Tochter: Am Ende gelingt es ihr, ihre widersprüchlichen Gefühle anzunehmen, ohne dem Drang nachzugeben, sie zu verleugnen, und so der Gefahr zu entgehen, von ihnen zerrissen zu werden.