Es ist nicht leicht zu verstehen, wie bleiern die Atmosphäre war, in der wir während der zwanzig Jahre des Faschismus lebten, und wie in jedem Bereich – in der Arbeit, in der Freundschaft, sogar in der Familie – ein schweres, von Misstrauen geprägtes Klima herrschte. Ein Verdacht, der durch die Angst davor, ständig überwacht, abgehört und ausspioniert zu werden, genährt wird. Tatsächlich könnten an jedem Ort die langen Ohren der politischen Polizei und der Ovra am Werk sein, der Körperschaft, die mehr als jeder andere die Sicherheit des Duce und des Regimes überwachte.
Es ist dieses von Seriosität, Konformismus und Löschung dominierte Italien, in dem Gian Arturo Ferrari seinen ersten Kriminalroman „Die Geschichte kümmert sich nicht um die Ehre“ (Marsilio, 2024, Euro 15, S. 128. Auch Ebook) inszeniert, ein Mysterium das einen der am wenigsten erforschten Bereiche der zwanzig Jahre rekonstruiert: die komplexen und manchmal zweideutigen Beziehungen zwischen Faschismus und Verlagswesen.
In Ferraris Buch beginnt alles mit einem mysteriösen Manuskript. Luigi Bassetti, Antifaschist und Redaktionsleiter eines großen Verlags, nimmt es nie weg, er trägt es immer in der Umhängetasche bei sich, er lässt es niemanden sehen. Er redet nicht darüber, außer, aber nur in vagen Andeutungen, mit Donatella Modiano, seiner rechten Hand an der Spitze des Redaktionssekretariats und seiner Geliebten. Bassetti weiß nicht, dass Donatella von einem hochrangigen Beamten der politischen Geheimpolizei, dem Kommissar, erpresst und als Informant angeworben wurde. Wer möchte um jeden Preis schon wissen, was in diesem berühmten Buch steht? Und er ist bereit zu töten, um es zu wissen. Aber seine Entschlossenheit muss sich mit Donatellas wilder Wut auseinandersetzen – beseelt von einem immer entschlosseneren Willen, der Sache auf den Grund zu gehen, die Wahrheit herauszufinden und die Rechnungen zu begleichen – und mit der List eines ahnungslosen Mannes.
Im Mailand des Jahres 1936, einer Stadt der Intrigen und des Misstrauens, in der viele ein doppeltes Gesicht haben und alle in ein Netz des Schweigens gehüllt sind, konstruiert Gian Arturo Ferrari eine faszinierende Untersuchung der zwiespältigen Beziehungen zwischen denen, die die Bücher veröffentlichen, und denen, die es tun würden mehr oder weniger metaphorisch, sie zu verbrennen. Gleichzeitig beschwört es den Geist eines Italiens im Zweireiher und im schwarzen Hemd herauf, das von der Gewalt, der Propaganda und der Rhetorik des Regimes betäubt ist, in dem aber jene Gärungen und der Wunsch nach Erneuerung zum Ausdruck kommen, die nach 1943 zum Ausdruck kamen regten sich bereits.
