Es war ein frischer Frühlingssonntagmorgen, als ich mein Haus in der Via Cagna 11 verließ.
Es war 9 Uhr morgens und ich war bereits für die Messe und das Stadion angezogen.
Die alte Piazza Amsicora (seit 2016 Piazza Scopigno) war eine Sackgasse zwischen drei Hauptstraßen, hundert Meter vom Zuhause entfernt, vor der Stadionkurve.
Ich trug weiße Superga-Schuhe. Gummi, hoch, mit Segeltuch überzogen, ich habe sie zum Basketball, aber auch für den Gang zur Messe oder ins Stadion verwendet. Als Socken dienten mir die rot-blau gestreiften Schlauchsocken, als Shorts trug ich die eleganten, kurzen, blauen mit Taschen und Umschlag über dem Knie. Das Hemd war offensichtlich rot, das mit dem von Mama ordentlich gebügelten Kragen.
Nach einem schönen Latte mit altbackenem Brot, vor der 11-Uhr-Messe bei San Pio X, wollte ich schon eine Erkundungstour machen. Aufgrund der Umstände hatte ich meine Hausaufgaben vergessen. Ich überquerte den Zebrastreifen am Ende der Via della Pineta, ging auf die Viale Diaz, wobei ich beim Überqueren der Straßenbahnschienen vorsichtig war, und ging nachsehen, ob jemand auf dem Sportplatz der Stadtpolizei spielte. Dann bin ich sofort dorthin zurückgegangen, zur Piazza Amsicora, weil es dort bereits brannte. Ich blieb vor dem Eingang zur Westkurve stehen, in der Wasserscheide zwischen denen, die von der Via dei Salinieri zu den Tribünen und der Ostkurve wollten, und denen, die in der Allee rechts zur Haupttribüne wollten.
Damals gab es zwei, genauer gesagt drei Stände.
Außerhalb des Geheges gab es den „Baumstand“, wo die stärksten Kletterer mit einem Sandwich und einem Getränk in der Tasche bald die Bäume erklommen. Sie sicherten sich ihren Platz auf dem stabilen Ast und sahen zu, litten mit uns und achteten darauf, nicht zu fallen. Da war der Seitenstand mit den unschuldigen Rohren und den Holztischen (wie die beiden Kurven), wo wir Porcellas von 1965 bis 1966 mit Papa, Onkel Nando und allen Neffen unter dem Kommando von Nonnu Porcella und seinen Freunden von Gonnos hingingen. Und schließlich gab es noch die imposante zentrale Tribüne aus Beton mit dem Fernsehturm auf der Spitze, wo sich Journalisten, Radio- und Fernsehkommentatoren, Manager, Behörden, Politiker und Adelsfamilien von Cagliari trafen.
Es ist ein Fest, das am 12. April stattfindet, Fíara cuminzendi.
Autorisierte Händler begannen, auf der Piazza Amsicora Tische aufzustellen.
An der Endstation der Linie 5 begannen die Sprechchöre, während man den legendären grünen Obus mit den elektrischen Antennen zur Haltestelle 6 in der Via della Pineta bewegte, um den Zulauf der vielen erwarteten Fans nicht zu stören. An der hinteren Stoßstange dieser Busse sah man im Laufe der Zeit neben den üblichen Gaggi-Bewohnern von Sant'Elia auch junge Spieler der Eishockeymannschaften von Cagliari oder Amsicora, die dort beim Freeride herumhingen.
Dort auf der Piazza Amsicora trafen wir uns unter der Woche, um mit der Linie 5 zu den Pfadfindern zu fahren oder im Hof „A. Riva“ hinter der Piazza Garibaldi Basketball zu spielen. Aber dort auf der Piazza Amsicora war auch sonntags, wenn Cagliari spielte, eine ganz andere Geschichte.
Dort gab es Tische und Fahnen, rote und blaue Polster, auf denen man seinen Hintern auf dem kalten Zement oder dem nassen Holz ablegen konnte, und man hielt dort an, um gesalzene Samen, Kichererbsen und andere Dinge zu kaufen, die man während der Spiele von Cagliari knabbern konnte.
Und wenn es gut lief, also fast immer im zweiten Fünfjahreszeitraum der sechziger Jahre, luden uns Opa oder Papa nach dem Cagliari-Spiel immer mit dem üblichen Satz ein: „Ich glaube, wir müssen auch in der Bar in Gaviano ein Eis essen.“
Die Aufregung war bereits gegen 10 Uhr zwischen den Felsen der Via Cagna und dem unbefestigten „Parkplatz“ der Via Baccelli, dem Casano- und Ferrero-Palast an der Ecke der Via dei Salinieri, spürbar.
Aus den Dörfern kamen Autos voller Fans an.
Der 12. April 1970 war ein ganz besonderer Sonntag. Alles roch nach Feierlichkeit. Als wäre es dein Geburtstag und Weihnachten.
Mehr, viel mehr: Cagliari hätte italienischer Meister werden können! Wenn Bari geschlagen hätte und Juve in Rom gegen Lazio nicht gewonnen hätte, wären wir rechnerisch zwei Tage vor Schluss italienischer Meister geworden, verstanden? Meister von Italien, mit zwei Tagen Vorsprung!
Für uns Sarden auf Sardinien und für alle auf der ganzen Welt, die diesem großartigen Cagliari folgten, sollte der Traum wahr werden. Aber es war auch der Traum aller „Kontinentalspieler“, die begonnen hatten, Cagliari zu unterstützen, weil sie von dieser „Sympathie“-Mannschaft überzeugt waren, die von dem großen Philosophen Manlio Scopigno angeführt und vom größten Stürmer aller Zeiten der italienischen Nationalmannschaft, Gigi Riva, mitgerissen wurde.
Ich freute mich auf die große Party und konnte es kaum erwarten, wie jeden Sonntag in den letzten fünf Jahren, zur Amsicora zu gehen, an der Hand meines Vaters zum Seitenstand zu gehen und einzusteigen.
Für uns Jungs war es jeden Sonntag Tradition, wenn Cagliari zu Hause spielte. Wir gingen in einer Gruppe nach Amsicora: Brüder, Onkel und Cousins unter der Leitung von Nonnu Porcella und seinem Freundeskreis. Normalerweise war ich dafür zuständig, die Tüte mit Blutorangen aus Villacidro und Gonnosfanadiga zu bringen, die wir dann während des Spiels aßen, abwechselnd mit den Kürbiskernen, die Opa uns draußen vor dem Stadion, dort unter der von Bäumen gesäumten Tribüne, kaufte. Dieser Stopp eine Stunde vor dem Spiel war ein vorbereitendes Ritual vor dem Betreten unseres kleinen Theaters. Ganz der Tradition entsprechend gab es zwischen der ersten und der zweiten Halbzeit Witze, die Nonnu Porcella erzählte, während er in der Mitte der Gruppe am ersten Eingang zur Seitentribüne stand.
Ich wusste noch nicht, dass dieser historische Sonntag selbst für einen 11-jährigen Jungen wie mich einzigartige und unverhältnismäßige Emotionen mit sich bringen würde.
Während der Messe, die ich mit Ungeduld verfolgte, da ich bereits an die bevorstehende „Reise“ nach Amsicora dachte, wurde ich durch einen unüberhörbaren Trommelwirbel abgelenkt. Die Gang von Marius, dem Super-Cagliari-Fan, war angekommen!
Mama und Papa saßen zwei Reihen weiter vorne im Klassenzimmer und ich hoffte, dass sie mich nicht bemerken würden.
Während des Vaterunsers verließ ich die Kirchenbank, verließ die Kirche und näherte mich der Kapelle, die sich an der Ecke der Via dei Salinieri positioniert hatte und bereits mit dem Sarabandenspiel begonnen hatte. Mit Vergnügen beobachtete ich die Basstrommel, die Trompete, das Schlagzeug und die Solosänger.
Ich kam dem Rädelsführer so nahe, dass ich ihn fast berühren konnte.
„Herr Marius, ich bin der Sohn von Prof. Porcella, dem Philosophieprofessor am Siotto, der jeden Tag in Ihre Bar kommt, um Kaffee zu trinken“, sagte ich ihm unverschämt.
Marius streichelt lächelnd meinen Kopf, bevor er mit dem neuen Rhythmus beginnt.
Ta-ta-tatarara-tatatatatatarara ta ta tarara-ta schöne Titta, die trägt oder zeraacca ta schöne Titta… Komm schon, Ca-glia-ri, komm-za-ca-glia-ri
Es war kurz nach Mittag, ich musste schnell nach Hause, um etwas zu essen, denn um ein Uhr hatte ich unten eine Verabredung mit Nonnu Porcella.
Zuhause am Tisch war ich eine langweilige Grille, die von einer Seite zur anderen sprang. Meine Mutter warf mir einen strengen Blick zu, um mich zu beruhigen.
„Pietrino, ich habe dich heute nicht zur Kommunion gehen sehen. Wo warst du?“
„Ähm… ich musste pinkeln und bin kurz hinter die Kirche gegangen“, antwortete ich und log naiv.
„Was? Du hast die Messe vor dem Segen verlassen? Dann ist die Messe für dich nicht gültig. Du musst heute Abend um 19:30 Uhr wiederkommen. Hast du deine Hausaufgaben gemacht?“
„Ähhh … ich mache sie heute Abend …“
„Nein, das reicht, kein Stadion, dieses Mal wirst du bestraft.“
Meine ungläubige Reaktion war verstört.
„Nein, Mama, wenn du mir das nicht antun kannst, bist du böse.“
„Nein, es tut mir leid, mein Sohn, dieses Mal wirst du bestraft, sonst wirst du es nie lernen.“
Papa war bereits unten und Mama signalisierte ihm vom Fenster aus, dass er gehen könne und nicht auf mich warten müsse, weil ich bestraft würde.
14:25 Uhr. Immer noch ungläubig über die Strafe, als Geisel in der Küche festgehalten, konnte ich die Amsicora-Lautsprecher knistern hören, die die Formationen herausposaunten:
„Cagliari-Formation:
Albertosi, Martiradonna, Zignoli, Cera, Niccolai, Poli, Domenghini Nenè, Gori, Greatti, Rivaaaaa… Verfügbar: Reginato, Brugnera, Mancin, Nastasio.
Das Brüllen drang an meine Ohren. Ich konnte es nicht glauben und dachte, dass dort, 200 Meter von zu Hause entfernt, mein Traum wahr werden würde und ich zum ersten Mal in den letzten vier Meisterschaften das wichtigste Spiel verlieren würde.
Eine halbe Stunde verging. Ich stand mit meinem Hausaufgabenheft und Papas kleinem Radio zwischen offenem Fenster und Küchentisch und war bereit für die Verbindung, die am Ende der ersten Halbzeit mit „allem Fußball Minute für Minute“ hergestellt werden würde, als ein Brüllen das Küchenfenster erzittern ließ.
„Tooool“, dieses Brüllen war unüberhörbar, wir hatten ein Tor geschossen. Ich schaute hinaus, um es besser zu verstehen, und ein Junge, der den Mund-zu-Mund-Gesprächsaustausch verfolgt hatte, der von den Wartenden außerhalb der Kurve ausging, rief im Laufschritt: „GiggiRRiva hat ein Tor geschossen … mit dem Kopf … !!“
Ich jubelte … aber ich konnte nicht länger widerstehen und schaute nach, wo Mama in der Küche war und bereit war, zu fliehen. Sie kam plötzlich aus der Küchenzeile zurück, wo sie das Geschirr spülte, und fragte: „Was ist passiert?“
Ich sah sie mit flehenden Augen an, vielleicht rieb ich sie zuerst, um eine Träne hervorzubringen, und flehte sie an:
„Mama, Cagliari hat ein Tor geschossen, wir stehen kurz vor dem Meistertitel, aber verstehst du das nicht? Es ist der dreifarbige Scudetto!“
Sie sah mich zärtlich an und sagte schließlich: „Okay, geh, aber komm sofort zurück. Geh nicht bei Leuten vorbei und bitte sie nicht um Autogramme, das könnte gefährlich sein. Wenn Papa zurückkommt und du nicht da bist, wird er wütend.“
Er hatte noch nicht zu Ende gesprochen, da war ich schon die Treppe hinuntergeflogen. Ich ging die hundert Meter der Via Cagna, die mich vom Mennea-Stadion trennten.
Die Flucht in Richtung Westkurve, wo sich meines Wissens nach am Ende der ersten Hälfte die Tore öffnen würden, dauerte weniger als zwei Minuten. Die Menge war verrückt. Mindestens dreißig Menschenschlangen hatten sich unter der Kurve zusammengedrängt. Ich konnte vor mir nichts sehen. Ich schaute auf und sah die Tribüne mit den unschuldigen Röhren voll und lebendig.
Ich habe immer weiter nach vorne gedrängt und Positionen gewonnen. Ich musste vor das Menschenmeer, um etwas zu sehen und dann das Spielfeld zu erobern. Ich, klein und schmächtig (mit 11 Jahren vielleicht 1,60 m), quetschte mich zwischen die Leute und schlich an ihnen vorbei, bevor sie mich aufhalten konnten. Ich konnte nichts sehen, aber ich konnte die Geräusche und das Gebrüll der Menge hören.
Ich musste ankommen, ich musste an die Spitze der Reihe, um dann an der Spitze der Invasion zu stehen. Ich kam endlich dort an, hatte noch sechs Minuten vor mir und steckte am Grenzzaun fest.
Tor „Gori, Gori“, 2:0, es ist geschafft! Ich nutzte die Gelegenheit, über den Zaun zu klettern und mich auf den Pfosten zu setzen, der ihn stützte. Der Schiedsrichter pfeift das Spiel ab.
Ich springe herunter und beginne das verrückte, freudige Rennen auf dem Rasen von Amsicora. Ich bleibe einen Moment auf dem halben Spielfeld stehen, um ein Stück Amsicora-Gras abzureißen, das ich bei meinen Erinnerungsstücken aufbewahren werde … und dann renne ich fröhlich und ekstatisch weiter, als wäre ich im Gegenangriff und verjage die Spieler, die freudig in Richtung der Umkleidekabinen zurückkehren und versuchen, sich von der begeisterten Menge nicht ausziehen zu lassen.
Ich wollte aber nicht anhalten und ging ebenfalls Richtung Unterführung.
Allerdings gab es eine Absperrung von Carabinieri in schwarzen Uniformen mit einem weißen Band, die den Durchgang versperrten und den Spielern, Journalisten, Schiedsrichtern, Linienrichtern und Managern Schutz boten, die zur Feier in die Umkleidekabinen hinuntergehen durften.
„Wen kümmert’s, ich werde es versuchen“, dachte ich. Ich tauchte tief unter den Armen zweier Carabinieri hindurch, die mich nicht loslassen konnten, um mich aufzufangen, und riskierte damit, die Absperrung zwischen der drängenden Menge zu durchbrechen.
Sie packen mich nicht, ich stehe auf und gehe mit jeweils drei Stufen die Unterführung hinunter in Richtung der Umkleidekabine von Cagliari, die ich gut kannte, weil ich nach dem Training immer dorthin ging, um Autogramme zu holen. Vor den Umkleidekabinen drängte sich eine johlende Menge aus Managern, Politikern, Journalisten, Fotografen und Freunden der Spieler, die hineindrängten, um diese unglaubliche Meisterschaft zu feiern.
Ich wurde neben einem großen, schreienden Mann zerquetscht. Es war Walter Chiari, der berühmte Schauspieler und Freund von Domenghini, den der Masseur Domenico Duri hereinzog, sobald sich eine Seitentür öffnete…. mit mir an seiner Jackentasche befestigt.
Unglaublich, ich war auch schon mit Riva, Gori, Domenghini in der Umkleidekabine und stand halbnackt mit einer Flasche Champagner unter der Dusche…
Vor mir stand Nenè, der sich auszog, um seine Gefährten zu umarmen.
„Nenè, Nenè… das T-Shirt…“, schrie ich ihn an.
Er sieht mich lächelnd an, wirft das Hemd zurück in die Tasche und antwortet: „Das behalte ich als Andenken. Schau mal da drüben, Gigi Rivas Socke“, und zeigt auf eine durchnässte Socke auf dem Boden.
Ich habe es mir im Flug geschnappt, bevor ich von „Bogato“ zu „Son‘e‘ Corru“ kam.
Jubelnd verließ ich die von Menschen überfüllte Eisentür der Via dei Salinieri und rief naiv „Gigi Rivaaaas Socke!“. Sofort packten es zwei oder drei Hände und versuchten, es mir wegzureißen.
Ich musste heftig zubeißen, damit sie losließen, und mit Herzklopfen rannte ich nach Hause, um mein kostbares Erbstück zu verstecken.
Ich ging in mein Zimmer, nahm den Autogrammkasten und legte den Büschel Amsicora-Gras hinein, dann legte ich mich träumend aufs Bett und zog meinem linken Bein die GiggiRriva-Socke an, die mir bis übers Knie reichte.
Mama kam ins Zimmer, um sich zu vergewissern, dass ich zurück war und alles in Ordnung war. Sie wusste bereits alles, obwohl sie keine Sportlerin war. Er sah mich dort liegen und diese schmutzige Socke fröhlich tragen.
Er lächelte mich an, streichelte mich und streckte seine Hand aus, als wolle er es abnehmen: „Komm, gib es mir, damit ich es dir waschen kann …
„Aber… nein, überlassen Sie es mir, lassen Sie es so, es ist der Schweiß der Meisterschaft.“
Der Schweiß des Scudetto.
Es war eine einzigartige und besondere Meisterschaft für Cagliari, für Sardinien, für Sarden auf der ganzen Welt, für alle Fans dieser großartigen Provinzmannschaft in Italien und im Ausland. Ein Team mit Champions und Arbeitern, das durch Einheit, Harmonie und Sportsgeist glänzte. Der erste, der den italienischen Titel gegen die Großmächte der Metropolen gewann.
Und er hatte es allein mit der Willensstärke seiner Spieler, seiner Manager und der Begeisterung seines Volkes geschafft.
Über das sardische Volk.
Peter Porcella
