Sie bemerken sie zunächst nicht. In der Mitte des Fotos, in einem schönen Schwarzweiß mit hohem Kontrast, sitzt ein Mann, der auf einer Schwelle kauert. Ein Afrikaner. Schlank, sehr lange Beine, sitzt er vertieft. Ein Fuß in der Türöffnung, der andere unten. Der Blick nach unten, vor ihm. Links, hinter ihm, auf dem Boden stehend hinter einer dornigen Sukkulente im Topf, vielleicht einer Agave, vielleicht einer Aloe, schauen zwei stirnrunzelnde Kinder direkt in die Kamera. Weiter weg, hinter einer der Palmen, die dem Bild sofort eine exotische Note verleihen, ein Kind. Das Foto scheint aus einem Innenraum aufgenommen worden zu sein.
Die rechte Seite des Fotos ist leer: Gras, das in Schwarzweiß eine zerklüftete Fläche aus Silber ist, und dahinter etwas, das ein Feldweg sein könnte. Auf der Schwelle, genau dort, wo der Mann in der Bildmitte hinschaut, ist etwas. Zwei kleine dunkle Flecken. Das Auge braucht auch heute noch eine Weile, um Informationen an das Gehirn zu übermitteln: Die menschliche Rasse, sagt ein Vers des Dichters TS Eliot, „kann nicht zu viel Realität ertragen“. Es ist mühsam, bis die Informationen ankommen: Diese dunklen Objekte sind ein Fuß und eine Hand. Ein kleiner Fuß, eine kleine Hand.
